Crol
... en el invierno líquido

Mareas

bajo 0

ser
vapor
de la boca
en el vidrio

transpiración
del dedo
para dibujar.

el camino es del abismo:
al filo uno se turba
y en la caída se renace
pichón de águila
de muerto
o de reptil.

yo

dando vueltas sobre su eje
terminó mareado
no hay paseo sin traslado
(reflejada la luz)
la noche es un buen lugar
no para quedarse
una luna espesa
es su punto
final.

desubicado

velando una muerte
que me desconozco
estoy             

braceo el crepúsculo penado
por la raya roja (que se supone)
de todo poniente        

no carcomido por toda esa pena
un fuera de tiempo
fuera de lugar.

eco suicida

cada vez más
chicos
susurran
pará el dolor
pará el dolor
pará el dolor
intenso
inmenso oh

el eco
se extiende
se van.

sonados

la fiebre
la ira
la sorna
las cría.
La araña enhebra
el despojo de flor,
un artificio
del sacrificio,
la muerte
de empacho
el dolor.

andan cayéndose
los días
por todos los costados

y la gravedad tira al centro
y el centro es vacío
para llenarse entonces uno
otro
nunca sabe bien adónde está
qué es
lo que está haciendo:

crol
en medio del Atlántico.

El invierno se deshace justo
en el momento en que lo nada
todavía recuerda (uno) su mirada en las aguas
de la época

(otro) nada la inmensa llaga
con el grito más agudo
de los brazos más cansados
con la visión de plenitud apesadumbrada
que da la muerte.